o vaso.

Eu estava na igreja quando tudo aconteceu. Uma mulher pediu para que eu imaginasse um vaso. Fechei meus olhos e... imaginei. Um vaso cinza. Remendado. E sem vida. E dentro dele tinha uma flor. Era uma rosa. Só que preta. E murcha. E cheia de espinhos. E sem vida. Depois, essa mesma mulher, a que me tinha mandado imaginar, me fazendo ser como uma criança, disse que eu era aquele vaso. Nessa hora despontei uma lágrima. E duas. E um choro sem fim. E vou dizer, se eu era aquele vaso, se eu era o que eu podia imaginar, quer dizer que eu sou cinza? E remendada? E sem vida? Quer dizer que se eu for como aquela flor eu sou murcha? E cheia de espinhos? E de novo sem vida? Quer dizer. Eu sou exatamente o retrato daquilo que penso ser. Eu sou aquele vaso. E a minha alma é aquela flor.